1.
Le foglie morte,
quelle che non calpesto,
mi superano.
E sospetto che alcuni
di questi rotolanti cadaveri
portino l'impronta del mio stivale.
Troppo pesanti per il vento
gli stivali
ma la pioggia non passa.
Camminerò allora
su poltiglie
di foglie morte.
(facendo sempre molta attenzione a non
scivolare)
2.
piccolo parco, scorciatoia, ore 7:00
Nei passanti
silenziosa nostalgia di letto.
Il traffico langue,
distante.
Così
riempie cielo e orecchie
il frullare di uno stormo
(di tordi?).
Rimango a metà
tra estasi estetica
e timore di una cacata in testa.
